Un amore di denim

Da me vigeva la regola di ereditare i capi dei fratelli e io ero particolarmente attratta dai suoi perché la piccola fashionista in me voleva cimentarsi con i primi esperimenti di mix’n’match. Fatto sta che li lumavo, uhh se li lumavo, in attesa del giorno in cui a lui sarebbero andati troppo corti e a me giusti, senza tenere in considerazione il Fattore P. 

Mia madre ha sempre allegramente chiamato Patapeo il fondoschiena di noi femmine di famiglia, un nomignolo divertente per indicare le nostre rotondità, per lei sacrosanto marchio di fabbrica della femminilità.

Da quel momento è stato un tormento: i jeans dei miei sogni erano finiti addosso a mio cugino e io avrei ciclicamente trascinato mia madre nelle jeanserie  (giuro, esistevano e si chiamavano così) dove, per far accomodare il mio Patapeo, in vita mi si formava un marsupio sulla schiena, una specie di cangura all’incontrario.

Dai, con tutte le gonne stupendissime che hai cosa te ne frega di un paio di jeans, mi ripetevo a nastro. Per reazione allo smacco, ho passato buona parte del liceo indossando solo gonne lunghe fino a i piedi, poi a un certo punto gliel’ho data su.

Di tempo ne è passato, mi sono consolata con giubbotti, camicie e gonne in denim, fantastica quella a ruota che fa sempre una gran scena, finché un giorno eccoli, dei flare di sicuro parenti lontani di quelli di mio fratello mi si parano davanti.

No, non solo mi stanno, mi stanno bene e posso sedermi senza rischiare di diventare cianotica. E niente, da quel momento siamo inseparabili, anzi secondo me JD prima poi mi regala pure il brillocco.